Charlie six feet above

 

- Et toi ? Qu’est ce que tu as ressenti ?

- Rien, ça ne me parle pas, ça ne me dit rien. Quelque chose me gêne, c’est tout.

 

 

 

-  Moi je me sens en deuil, on m’a volé des amis.

-  « Je suis Charlie » , jusqu’où ? Jusqu’où ça me touche ?

 

 

 

- C’est violent, c’est cru, on bascule dans autre chose.

- Dans autre chose  vraiment ? Rien ne change : ça fonctionne. C’est la même routine, c’est désespérant. ça interroge.

 

 

 

- Qu’est ce qu’il y a qui ne va pas ?

- Moi je me sens mal. Comment on peut avoir confiance en l’autre désormais ? On m’invite à avoir peur. ça me dérange.

 

 

 

- Et comment on fait pour vivre ainsi ? Si c’est la frousse qui commande, alors c’est mal barré. Est ce que je dois me méfier d’elle ?

 

 

 

- Ou de lui ?

 

 

 

- J’ai pas peur, c’est ce que voudraient les assassins , mais je suis en colère. J’en ai marre des cons, j’en ai marre de la connerie humaine.

- On veut nous diviser, ça sent mauvais. Faut être orgueilleux, faut rien céder.

 

 

 

- Il paraît que les crises sont salutaires, peut être que de cette tambouille sortira du bon ? Peut être qu’on donnera les bonnes réponses ?

 

 

 

- C’est mal barré. On a tout eu, tout ce qui était le plus prévisible, le mieux balisé, le plus facile.

- Des phrases creuses, des unanimités feintes, des réponses médiatiques.

 

 

 

- Qu’est ce que tu vas faire ?

- Dessiner, peut être, si j’y arrive. Et toi ?

 

 

 

- Relire tout Cabu et Wolinski.

- J’en ai même pas dans ma bibliothèque.

 

 

 

- Marre de cette histoire, marre d’en parler, marre d’y penser, envie de cocooner, rester chez soi.

- Je comate devant « six feet under » , hasard de la programmation.

 

 

 

2 février, 23 heures, dialogue :

 

 

 

- « Rien n’a aucun sens, c’est ça qu’il faut comprendre ? »

- « Ne sors pas ces conneries existentialistes. J’attends mieux de toi. L’essentiel est juste devant toi. »

 

 

 

- « Désolé , je ne vois rien »

- « Tu n’es même pas reconnaissant n’est ce pas ? »

 

 

 

- « Reconnaissant ? Pour la plus affreuse expérience de ma vie ? »

 

 

 

 

- « Tu t’accroches à ta douleur comme si elle voulait dire quelque chose. je veux te dire : elle ne vaut rien, oublie. Les possibilités sont infinies et il ne fait que gémir ! »

 

 

 

- « Que dois je faire ? »

- « A ton avis ? Tu peux faire tout ce que tu veux veinard. Tu es vivant. Qu’importe un peu de douleur par rapport à ça ? »

 

 

 

 

- « ça ne peut pas être aussi simple »

- « Et si ça l’était ? »

 

 

 

- Et si ça l’était ?

 

 

 

- Si ça l’était, alors on peut continuer à acheter Charlie.

 

 

 

- Et puis le lire.

 

 

 

- Et puis passer à autre chose.

 

 

 

Des petits bouts

Cette jolie fille au regard inquiet qui regardait derrière elle, poursuivie par on ne sait quel danger. 

 

 

 

Et puis ces petites filles rigolotes qui jouaient aux cartes place Royale.

 

 

 

Le bon bain, qu’on a été péniblement chercher et qu’on  regrette pas en sortant.

 

 

 

 

Et puis l’amour, qui nous sauve.

 

 

 

La petite pause à la Chantrerie, après l’effort du vélo.

 

 

 

 

Inspirer, expirer

 

 

La partie de quizz / internet, en terrasse avec Bulo et Richard ( qui n’a gagné que par une chance inouïe )

 

 

 

 

Et puis les joyeuses retrouvailles avec Mitchul autour du dessin ( et d’un verre de vin )

 

 

 

 

L’expo du dimanche après midi avec R.

 

 

 

Et croquer …

.

 

 

Juste glisser, délicieusement. Inspirer, expirer.

 

 

Et  puis ces petites filles rigolotes qui jouaient aux cartes place royale.

 

 

 

Et cette jolie fille au regard inquiet qui regardait derrière elle, poursuivie par on ne sait quel danger.

 

 

 

voeux

 

L’année qui vient je serai tout le temps calme. Je ne me laisserai pas envahir par le tumulte du monde ou par mes propres peurs. Je ne chercherai plus à fuir.

 

 

 

 

 

Je serai en harmonie avec moi même et les autres. Je serai amoureux, j’accepterai d’être aimé. Mes frustrations ne prendront jamais le pas sur ma raison.

 

 

 

 

Je resterai humble et indulgent, voyant dans les faiblesses des uns le miroir de mes propres manques et dans les forces des autres des ressources pour vivre mieux. Je serai ouvert, conscient, disponible mais je saurai aussi  m’isoler et créer.

 

 

 

 

Je serai patient dans les files d’attente, j’ouvrirai mes factures le jour même.

 

 

 

 

Je mangerai 5 fruits et légumes par jour ( ça c’est dur ), je cesserai de jouer à starcraft contre trois adversaires ( c’est trop dur ), je lirai enfin les bd que j’achète,  je ferai un dessin par jour.

 

 

 

Et pourquoi pas ?

 

Superman est mort ( II )

 Merci à Swamps pour ses conseils sur la vignette 6  !

 

 

Moscou, octobre 1973. Le temps est lourd et brumeux.Vladimir temporoff découvre dans une malle un mystérieux code secret dont il pense qu’il peut déstabiliser les fondements de notre civilisation. En fait il se gourre car c’est juste des vieux dessins des temps boutonneux. La redécouverte de ces esquisses est pour lui l’occasion d’un retour sur l’alter égo que se crée l’ado quand il a pas encore lu Dolto, et évité soigneusement de lire Brecht et Schopenhaur.

 

Le double super égo veillait sur l’ado que j’étais  comme un Jiminy Cricket du délirium tremens.

 

 

Of course, il était toujours là quand il le fallait , là où il le fallait.

 

 

 

Pour niquer le dirlo, l’abruti, les complexes ,  Buzz l’Eclair bondissait, réduisait , écrasait, explosait, anéantissait. Sublime défoulement.

 

 

 

Hum comme c’était bon ! Et que de joutes magnifiques j’imaginais promenant mon chien !

 

 

 

La tête ailleurs l’imagination fonctionnait plein tube.

 

 

 

Et puis il faut reconnaître que le métier avait quelques attraits … mon moi fantasmé avait un succès fou.

 

 

 

Sans doute n’est – il pas innocent que les aventures des super héros se déroulent dans un monde de tours qui, comme chacun sait, sont des symboles extrêmement parlants de la puissance du  … euh … du secteur tertiaire.

 

 

 

 

C’est fou tout ce qui peut remonter à la surface avec une feuille tombée du panier. Un truc de gosse qu’on fait revivre rien que pour le plaisir, un peu aussi celui de retrouver New-York, une ville miraculeuse.

 

 

 

 

Une promenade avec un fantôme.

 

 

 

Comment est ce qu’on met fin à ces trucs de gosse ? Peut être ai- je fait mourir mon héros après un combat titanesque.

 

 

 

A moins qu’il n’ait disparu peu à peu de lui-même…

 

 

 

 

Faut dire qu’à l’époque j’étais résolu à me concentrer sur mes études.

 

 

 

 

 

Je pense que le passage à l’âge adulte doit ressembler un peu à cette vignette de Chris Ware, sûrement une des plus chouettes de l’histoire de la Bd ( je ne sais pas si j’ai le droit de publier une image de Chris Ware, peut être que si je dis que Jimmy Gorrighan c’est génial, qu’il faut lire Jimmy Gorrighan alors ça le fera ? )

 

 

 

Ou à cette photo de Gregg Sigal.  La chute des géants en direct. L’homme d’acier dans le camboui, et retour à la case départ.

 

 

 

Superman est mort et les dieux sont partis, il n’y a plus rien , le réel a tout envahi et le décor s’est endormi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

De fait quand j’ouvre ma chemise je ne vois guère qu’un ventre bedonnant, certifié 100 % houblon.

 

 

 

 

 

Et mon quotidien est entouré de gosses qui se croient super.

 

 

 

En grandissant le regard se porte plus bas mais il est plus lucide, moins rêveur. Une vision  au raz du trottoir mais du genre à savourer le bitume. Au moins, pour ça, ça donne envie  de vieillir.

 

 

 

Ne plus s’imaginer en dehors du paysage, mais flâner à l’intérieur, le voir, le sentir, le croquer à l’occasion.

 

 

 

 

Hum … ça c’est super.

 

 

 

 

 

 

Superman est mort ( I )

Merci à Swamps pour ses  conseils sur la vignette 9 !

 

L’autre jour je fouinais à la recherche d’une boite de fusains. Quelques feuilles volantes se sont échappées.

 

 

 

Devant mes yeux s’étalaient des vieux trucs que j’avais dessinés à l’époque de mes premiers boutons. Je croyais avoir foutu ça à la poubelle depuis longtemps.

 

 

 

Je m’étais amusé à reprendre des dessins de Spiderman par Ross Andru, les décalquant soigneusement pour leur donner l’aspect de mon super héros, le fabuleux, l’unique,  l’Éclair !

 

 

 

A l’époque avec mon frangin on n’arrêtait pas de parler de superhéros. On mettait tout notre argent de poche là dedans. J’avais choisi le camp Dc comics , il avait choisi le camp Marvel. J’étais d’une mauvaise foi absolue car, dans le fond,  je savais bien que les héros Marvel étaient supérieurs à ceux de Dc mais ça m’aurait tué de le lui avouer.

 

 

 

 

Evidemment je m’étais moi-même mis à la tâche.

 

 

 

 

Mon premier héros s’apellait Makar, c’était un nom stupide mais à l’époque la frontière entre le bon et le mauvais goût m’échappait un peu. Par exemple Makir ça m’aurait semblé ridicule tandis que Makar, ooouuuaais  !

Grâce à son amulette il avait tous les pouvoirs de Superman, inutile de dire qu’il était donc superchiant.

 

 

J’ai très vite oublié ce concept et l’ai balancé illico. Un créatif qui passait par là a dû considérer qu’il y avait du potentiel dans ce personnage.

 

 

 

 

Je ne m’explique pas autrement cette étrange reprise réalisée par un prestataire de services téléphoniques quelques années plus tard.

 

 

 Mais mon véritable héros, celui dans lequel j’ai tout investi, ma jeunesse, ma vue, mon potentiel érotique, mes résultats en maths c’était l’Éclair©. Un mixte de Batman, Spiderman, et Flash. Un must.

 

 

 

 

Il y a sans doute derrière tout adolescent qui court un superhéros qui sommeille. Un rêve de dépassement à l’heure où le corps change si vite. Ouvrir une chemise et hop! sortir de son cocon, refait à neuf, en mieux, en plus grand, en plus mûr.

 

 

 

Dominer un vaste monde, celui que l’on s’est créé, soi-même, un doux refuge devant la difficulté de grandir.

 

 

 

Un monde où on s’élance sans peur, sans frayeur.                                                                                                                                                                                                                                                                                             

 

                                                                                                                                                                                                                                                                                                                         Où on bondit et rebondit sans cesse, insouciant , d’un immeuble à l’autre.

 

 

 

Où on s’essaie à être libre, immensément libre. Trop kiffant non ?

 

 

Peut être que dans 2000 ans on songera à Stan Lee comme à un Homère des temps modernes, un type capable de créer une mythologie avec ses demi-dieux, ses mortels, ses tragédies. Un réservoir de contes pour monde urbain.

 

 

 

Mon conte à moi commençait par un truc de DINGUE : frappé par la foudre mon héros avait SURVECU  car il avait en lui des atomes a-électrifiables ( très RARES ).

 

 

 

Il pouvait, en faisant se toucher l’index et le majeur,  produire un liquide : de l’électricité MATERIALISEE  qui lui permettait d’aller d’un immeuble à l’autre où de ficeler ses ennemis.

 

 

 

En collant ses poings il pouvait balancer des DECHARGES ELECTRIQUES !

 

 

 

Ce concept était d’une nouveauté radicale. Du jamais vu, sauf peut être des fois. Quand je songe à la thune que j’aurais pu me faire à l’époque j’en ris encore.

 

 

 

 

Je vois pourtant sans regret ce destin que j’ai refusé. Donner des conseils à mes disciples en devisant sous le soleil de Malibu sans doute qu’à la fin, ça m’aurait lassé. Je pense.

 

 

( Fin de l’épisode 1 … )